Tú me ves en esta cotidianidad
que es un viaje por el subsuelo de Jharia,
donde sepulto el grito de una ansiedad
que nunca supo vestirse de plegaria.
Pero solamente intuyes los sonidos
con temporal morbosidad rutinaria,
y me ves sujetando mi temeraria
vida con trayectoria de forajido,
perdiendo los papeles de mano en mano
con la esperanza de esquivar el despido
— con la esperanza mermada del anciano —.
Piensas que seré el amor que no he sentido
y te resignas al destino de ser
el sudor matinal con el que he venido.
Lobo que priva a la luna de su aullido,
concentrado en algún extraño quehacer.
Así me ves.
Pero yo solo soy un niño diciendo palabrotas,
y tú gilipollas.
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